en cámara lenta

Yo en la silla de madera,desde adentro con la puerta abierta. Pasa caminando por la calle un niño de ojos oscuros y grandes en hombros de su padre. Me mira, parpadea lento,avanza,desaparece de la recuadro de la puerta y hace la estampa: el niño, los ojos, el padre, la calle, el frío, y yo sentada en la silla de madera, desde adentro con la puerta abierta.

Y en todo ese instante, los violines del desierto tocaban desde el estéreo de la sala.

Yo nací de los cantares,
profundas voces del viento
que busca en estos lugares
rodar la rueda del tiempo.

La Lupita

Irremediablemente llega
el momento de buscarse.
Y no es tanta la sopresa de encontrarse a uno mismo, como de encontrarse diferente.

Hoy hice un dibujo que se llamó:
"la Luna desde la infancia"

El polo norte, el polo sur.
el polo este, el polo oeste.

galletas

Una tarde de verano, haría un viaje en camión; llegó mi acompañante fortuita, una conocida de la secundaria y se sentó a mi lado. Algo notó en mí y cuestionó mi semblante triste. Me sorprendí por la acertada observación y de su mochila sacó un tóper rojo, lo abrió y escogió una galleta, como si lo hiciera con sabiduría.
---Toma para que ya no estés triste, yo las hice.

Me quedé aun más sorprendida por su aparente racional y convencida acción.
Y mordí la galleta, atiborrada de dulces de colores, como si fuera un remedio para lo que se veía en mis ojos.

Desde entonces,creo, las galletas caseras me parecen como un placebo de elección, para aminorar las penas.

Soluciones en proceso

Hoy Javier se despidió de mi desde la sala de espera que es como un gran acuario.Escogió una esquina hecha de cristal y luego me mando un beso como lo hiciera un pez. Después leí en sus labios, que ya conozco bien, un "Te amo"; me dijo adiós y se marchó perdiéndose entre los peces de ciudad.

Ay ¡¡ Si yo hubiera nacido en los años 20´s.

Dicen que lo único malo del cielo es que no se puede ver el cielo.

Michael y Francis: Q.E.P.D

Cualquier cosa... MARCA DIABLO.

Me parecerá digno de adquirir.

Lunes 22 de Junio.
Un día extraordinario en el trabajo.
Nunca antes había sujetado, firme y suave, la lengua de aquel mueble.
El ruido ambiental quedó inmutable, pero no así mis adentros que veían dos mesetas verdes en estado pleno.

He concluído que: cuando no escribo, es porque mis ojos lo hacen; cuando no escribo, es porque el libro en curso, le hace vudú a mis años.
Pero siempre llevo mis textos invisibles y ordenados, en la nuca.

Había llegado el momento de atender a la onda que provoca la piedra.
Javier Marías, se había convertido en mi presa.